Música no turbilhão
Palavra comida
A fumaça do seu cigarro
só faz aumentar minha agonia.
Falta me música, alimentos
palavras.
As pessoas não dizem, murmuram.
Se coçam, se enroscam, mas não
dizem.
Estão ocupadas demais, não
ouvem.
São gravuras, não desenhos.
São gravuras tediosas que não
ouvem,
grunhem, gargalham e desaparecem.
Elizângela Freitas / 1999
